Paul Verlaine

C’est pour toi seulement que ces vers surannés,

«Auguste…

Jules un peu putain avec sa beauté pâle»

Y a la mujer linda continúo odiando,

el prudente amigo, la rima asonante.

recamando las flores con húmedos destellos.

¿Comerán nuestros bellos mañanas los ayeres,

¿Tendremos que matar de nuevo esos recuerdos?

Incoloro, pesado, despótico, el verano,

cual un rey holgazán[4] presidiendo un suplicio,

Dame tu mano, contén tu aliento, sentémonos

bajo este árbol gigante donde la brisa muere

en discordes suspiros bajo las ramas grises

Sola en un denso hastío siente náuseas el alma.