Vurderinger
“El hombre es el cuchillo del hombre, el amor es un monstruo de Dios.”
¿De dónde aparecen las moscas? ¿Cuántas piedras se necesitan para construir un templo (o una insidia)? ¿A dónde va un padre cuando se va? ¿Qué senderos graban en la tierra los pies de los predicadores? ¿Dónde nace y muere el odio cuando transmuta en amor? ¿Cuándo la herida escuece con la sal también arde como el fuego? ¿En qué lugar, detrás de qué, dentro de qué, entre qué de todo eso, se esconde agazapado el monstruo luminoso del amor?
Esta historia arde violentamente desde su portada, desde su título, desde sus primeras reflexiones, desde que, en medio de un caluroso verano, la ciudad se llena moscas, cual, si fuera una bíblica premisa, estos insectos voladores lo cubren todo; en este principio, una hija “monstruosa” se oculta, no quiere ser vista, sobrevive en los márgenes, un deseo la impulsa a crearse de nuevo, a ser otra, pero bajo la mirada siniestra de su madre, un padre nunca estuvo del todo y un hermano que habita con los chanchos, la tarea se antoja imposible.
Una novela como esta impacta en su lectura y eso la hace sumamente disfrutable, sus reflexiones plasman con excepcional habilidad la complejidad y lo siniestro del alma humana; tristemente se reafirma la división, un pueblo, una familia y solo dos entes, ellas y los demás, cada mosca un habitante y un habitante por cada mosca para el caos. De uno en uno es el pueblo algo, a lo sumo de dos en dos.
“Si estrujamos el trapo de nuestros apuros y esfuerzos y fatigas, de alguno de esos dos asuntos van a estar hechas las últimas gotitas de sudor que caigan al suelo. Plaf. Amor. Plaf. Felicidad. Plaf. Querer y que nos quieran. Plaf. Estar tranquilos, plenos, contentos.”
