Joyce Carol Oates

Si no fueran reales en alguna parte, no podrías escribir sobre ellas. Y nadie las reconocería. Aunque tengan otro aspecto.

Se engañan, claro está, pero la felicidad se basa en el engaño.

Porque recuerdo muy bien, cuando era niña, comprender que la lealtad de los adultos está reservada a otros adultos, no a los niños.

Porque la humanidad era el depredador más voraz y sanguinario.

En la poesía, cincelas las palabras más bellas del lenguaje. En la vida real, tartamudeas. Nunca es posible hablar con tanta belleza como quisieras.

no pretendía imitarla, lo juro

No pretendía imitar a esta mujer. ¡Lo juro

Las manos inquietas y ansiosas de Nell. Las manos de la locura.

¿Si descubría que Norma Jeane había imitado sus manos semejantes a garras, sus ausentes gestos de sonámbula?

Pocos minutos después vomitó una pasta viscosa mezclada con bilis, una pasta que se endurecería como cemento entre sus dientes, aunque ella los cepilló y los cepilló hasta que sus delicadas encías empezaron a sangrar.