Emma Cline

Sólo las chicas pueden prestarse unas a otras verdadera atención, la clase de

atención que equiparamos con ser amadas. Se fijan en lo que queremos que se fijen.

El pelo se le volvió fino y ralo como el de un niño. Pagué facturas, hice la compra y me revisé la vista mientras los días se desmoronaban como detritos cayendo por la pared de un acantilado. La vida un continuo alejarse del filo.

Tenía al hombre casi encima. Las manos muertas y sudorosas. Por favor, pensé. Por favor. ¿A quién le hablaba? ¿Al hombre? ¿A Dios? A quien fuera que se encargara de esas cosas.
Y de pronto lo tuve ya delante de mí.
Ah, pensé. Ah. Porque era sólo un hombre normal, inofensivo

Esperaba que alguien me dijese qué había de bueno en mí

los abogados devoran a sus crías.

Arco iris de la gravedad. Bueno. Y qué. Había estado cerca, y la esencia era la misma, ¿no? Una rasgadura en el mundo conocido. Esa era la puta clave.

Venga ya, ¿cuántas personas hay en esta llamada, cinco? ¿No sois todos de la Ivy League?