Вся книга заполнена вот такими, ни к чему не относящимися бытовыми деталями и картинами прошлого. Но когда все это мы читаем, чтобы понять то, что произойдет дальше, чтобы объяснить и дополнить психологический портрет ради какого-то действия, то это не раздражает, а увлекает. А тут ничего не происходит, бытовуха, а потом она кончается и все.
Весь роман скроен из бессмысленных, разномастных деталей, таким образом, чтобы как можно больше людей могли ткнуть пальцем в абзац и радостно сообщить: "о! я это помню!" А уж людям их Ебурга тут и вовсе праздник: улицы, номера и маршруты троллейбусов, названия магазинов и сотовых операторв — узнавай и радуйся. Только на кой черт это нужно, неясно.
Ведь никто из нас никогда не видел свалки. А может быть, автор ненароком вывалил метафору собственной книги лучше, чем самый злобный критик.
Я, может быть, придираюсь и мне следует внимательнее перечитать классику с обильными описаниями, но тех. паспорт турника, который видит с балкона герой, пока курит, - это, по-моему, перебор. Ну, пусть бы, это как-то вязалось с его детскими воспоминаниями, пусть открывало бы путь к сердцу героя, пусть давало живую картинку чего-то важного или было бы по крайней мере красиво написано, но ведь это просто сухое постное описание двора, которое ни для чего не нужно кроме того, что в каждом дворе есть эта несчастная черепаха и какой-то турник с полированными перекладинами. Он мог бы отыскать поэзию в банальном, чтобы на металлические конструкции я взглянул по-новому, но он просто пишет, что видит.
Игорь явно неприятный чувак, но ему почему-то всё сходит с рук.