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Me siento demasiado desgraciado, demasiado abatido, demasiado hastiado del mundo y de todo lo que hay en él, incluida la vida misma, de tal manera que no me importaría escuchar en este mismo momento el aleteo de las alas del ángel de la muerte.

Dudo, temo, pienso cosas extrañas, y yo mismo no me atrevo a confesarme a mi propia alma.

«debía de llegar a alguna parte, aunque solo fuese al infierno»

Se unieron sus ojos en vez de sus labios; y así se despidieron.

—Amigo John, me compadezco de su pobre corazón sangrante; y lo quiero más porque sangra de esa manera.

siempre pensaré en ti aunque llegues a olvidarme. Si bien la vida es voluble, no dejes de recordarme.

Me dejé llevar, como un tonto, por el amor propio. ¡A eso te arrastra el amor propio, so idiota, a eso!... ¡Ahi tienes tu amor propio, imbécil, ahí lo tienes!..

¿Cómo puede suceder esto de que las cosas enunciadas por un hombre inteligente sean infínitamente más estúpidas que lo que se queda en su cerebro?

Cómo se le puede decir a un hombre que no tiene nada que hacer? Trabajad por la humanidad y no os preocupéis del resto. Hay tantas cosas que hacer, que la vida no bastará, si se considera bien.

La situación no está del todo clara en nuestra sociedad. Ustedes niegan a Dios, niegan la santidad; ¿cuál es entonces la rutina, sorda, ciega y obtusa, que puede obligarme a obrar de una determinada manera, si me resulta más ventajoso obrar de otra