Alessandro Triacca Sánchez

Le dije que lo notaba muy cambiado, a ratos irreconocible. Sonrió. Lo tomó como un halago. Buscó mi mirada y luego apuntó al cielo con el azul de sus ojos. Ufff, menos mal, Cheché, de eso se trata, si no para qué venir tan lejos.

19 de septiembre

18:45

Paso a saludar nomás de refilón y con prisas, amigo Postrero, porque a las

Aquí nadie nos conoce. Nadie con quien guardar las apariencias. Las malditas apariencias. Es una libertad que empieza afuera pero termina adentro.

Le di las gracias diecinueve veces, con esa pinche amabilidad tan mexicana que cargo a cuestas, como si en vez de darme un libro me hubiese regalado un lingote de oro.

Aquí mis días son tan largos que después de leer y dormir y escribir y echar el shakhmaty con Theo y ver la tele con Pyotr y fumar un gallito con Lips y echar los pases de rugby con Glyn y leer más y lavar mi ropa y echar otra siesta, siempre me quedan horas muertas llenas de vida.

Porque si el motivo de un viaje es transformar la mirada, entonces el motivo del exilio es transformar la perspectiva, es decir, el lugar a partir del cual luego se desprende la mirada.

Querido Diario: no sé qué día es
y llevo varios días sin escribirte.

No me lo reproches, por favor: vivir me tiene ocupado.

Como si respirar fuese un oficio.

Anoche dijo Fiero:
que el arte es lo de menos
cuando la vida es lo que más.
Yo le dije que prefiero
lo que soy, lo que seremos.
Esta próxima distancia,
este encuadre incierto,
como un tanteo
en blanco y negro.
Este tiempo de exposición:
mi Berlín en monochrome.

entender lo que sobra como la suma de lo que queda.

Acoplarse tarde o temprano a la oscuridad, a esta tristeza tan cristalina, a las pequeñas sombras informes que van surgiendo a mi alrededor.