Adolfo Serra

La vida allí debe de ser feliz, solo porque no es la mía.
Si alguien me vio desde la ventana de la casucha soñará: ese sí
que es feliz

Navegar es necesario»: «Vivir no es necesario; lo que es necesario es crear»

Yo, en fin, que soy un diálogo continuo,
un hablar en voz alta incomprensible, alta noche en la torre,
cuando las campanas oscilan vagamente sin que una mano
las toque
y da pena saber que hay vida que vivir mañana.

EL PASO DE LAS HORAS
Sentir todo de todas las maneras,
tener todas las opiniones,
ser sincero contradiciéndose a cada minuto,
desagradarse a uno mismo por la plena libertad de espíritu
y amar las cosas como Dios

y yo metafóricamente también,
yo, el poeta sensacionalista, enviado del Azar
a las leyes irreprensibles de la Vida,
yo, el fumador de cigarros por profesión adecuada,
el individuo que fuma opio, que toma absenta, pero que,
la verdad,
prefiere pensar en fumar opio a fumarlo
y antes prefiere contemplar la absenta que le queda por beber
que beberla.

Yo, que tantas veces me siento tan real como una metáfora,
como una frase escrita por un enfermo en el libro de una
muchacha que encontró en la terraza
o una partida de ajedrez en la cubierta de un transatlántico

yo, la carta escondida, el calor del pañuelo, el balcón con la
ventana entreabierta,
el portón de servicio donde la criada conversa con los deseos
del primo,
el cabrón de José que prometió venir y no vino
y le teníamos una broma preparada.

Poder reír, reír, reír abiertamente,
reír como un vaso inclinado,
absolutamente loco solo por sentir,
absolutamente roto por rozarme contra las cosas,
herido en la boca de morder cosas,
con las uñas ensangrentadas de agarrarme a cosas.
Y después dadme la celda que queráis; que yo recordaré la vida

Ser vagabundo y pedigüeño, como yo soy,
no es ser vagabundo y pedigüeño, lo cual es corriente:
es estar aislado en el alma, y eso sí que es ser vagabundo,
es tener que pedir a los días que pasen y nos dejen;
eso es ser pedigüeño.
Todo lo demás es estúpido como un Dostoievski o un Gorki.
Todo lo demás es tener hambre o no tener qué ponerse.
Y, aunque eso ocurra, le pasa a tanta gente
que ni siquiera vale la pena sentir pena por ellos

ESCRITO EN UN LIBRO ABANDONADO EN VIAJE
Vengo de Beja,
voy al centro de Lisboa.
No traigo nada y no encontraré nada.
Tengo el cansancio anticipado de cuanto no encontraré
y la nostalgia que siento no es del pasado ni del futuro.
Dejo escrita en este libro la imagen de mi designio muerto:
Fui como hierba, y no me arrancaron