Marcos Almada

Y eso es lo que hacemos todos, buscar nuestra casa.

Los sueños son muy importantes, dice mi padre Moctezuma, porque son los espejos que los dioses nos mandan para mirar la cara del presente.

la Luna, se hace pedazos en el cielo y vuelve a nacer redonda y plena.

Cuando se sabe de más, digo yo, se toman decisiones que los otros no comprenden. Y se es capaz de sacrificar lo más precioso

fin de cuentas todo pasa, todo se va.

Me quedaré a vivir sobre una mentira, sobre un sueño en el que estaré irremediable, insoportablemente sola?

Los sueños son reales y vienen a visitarnos aquí, sobre la tierra y se ponen un huipil blanco, un huipil nuevo y nos dejan su aroma de flores como una esperanza, como un aviso y se van luego de regreso a su vida verdadera.

En los caminos yacen dardos rotos, los cabellos están esparcidos. Destechadas están las casas, enrojecidos tienen sus muros. Gusanos pululan por calles y plazas, y en las paredes están los sesos.
Rojas están las aguas, están como teñidas, y cuando las bebemos, es como si bebiéramos agua de salitre.

“Aquí estás, mi hijita, mi collar de piedras finas, mi plumaje de quetzal, mi hechura humana, la nacida de mí. Tú eres mi sangre, mi color, en ti está mi imagen…”

acrifica algo precioso, como su cola —aunque dice mi nana que le vuelve a crecer—, para saciar la gana de su perseguidor y continuar viviendo.