Lourdes Pinel

La oveja negra, Ana María Matute

Uno sucio sujetaba mis tobillos, que él sería el primero, pero otro más bruto, lo apartó de un codazo, ¡no!, el primero sería él, y cuando ya había empezado: es que llamean tú, y el alto, el que me había arrancado las enaguas, ¡son como fuego!, luego entre jadeos el sucio, son casi amarillos, y al final, todos: mirad cómo arden.

Todos los domingos nos juntábamos con los otros en el Cementerio de la Colina a esperar a los que vuelven de la muerte. Desde allí arriba se ve el bosque. La hierba se alza como una bestia verde