Megan Hunter

Su sombra, quizás, una alteración en la luz. Un algo ilusorio, más presente cuando no está

La tierra estaba pelada, baldía, y ningún árbol crecía en ella, ninguna flor, y todo era silencio.

Creíamos que éramos como una familia. Todas las comidas las hacíamos juntos. Todos aquellos días de compartir el aire, de salir por la puerta para ir al mismo sitio.
Y resulta que ahí no había nada

Lo de los reencuentros es una cosa de la televisión. De biombos brillantes que retroceden lentamente al presionar un botón. De color morado, tal vez. Rutilantes, con textura.
Del vozarrón de un presentador que anuncia los nombres. Del apretujón de hombro contra mejillas bajo luces de estudio.
De ese éxtasis radiante, piel con piel, distancia y separación arrasadas por ese instante sin fin.
***
Así es en realidad: unos segundos de prácticamente nada, de lento reajuste a una vieja cara conocida.

irradiando una sonrisa-lámpara desde cada fotografía escolar

Está en todas partes y en ninguna, todavía alojado en su garganta. Lo va tragando

Tenemos esta caricia, nuestros dedos en la habitación destrozada, la luz nueva y lenta que nos envuelve, nuestro hijo retorciéndose entre mis brazos.

Lo que llamamos principio es a menudo el final
Y marcar un final es marcar un principio.
El final es el lugar del que partimos.
Cuatro cuartetos, t. s. eliot