Alaíde Foppa

Mujer
Un ser que aún
no acaba de ser.
No la remota rosa angelical
que los poetas cantaron.
No la maldita bruja
que los inquisidores quemaron.
No la temida y deseada prostituta.
No la madre bendita.
No la marchita y burda solterona.
No la obligada a ser buena.
No la obligada a ser mala.
No la que vive
porque la dejan vivir.
No la que debe siempre
decir que sí.

Un ser que trata
de saber quién es
y que empieza a existir.

(Publicado en el número 4 de la revista fem, 1977)

reeditar la obra poética de Foppa lo es especialmente, pues contradice el deseo de silenciarla que sin duda fue el motor de su asesinato.

Cuántas veces nos dijimos adiós,
pasajeros con distinto destino.
Pero tu nave no se mueve
y yo no puedo
dejar la orilla

Viviste tanto tiempo
sin que nadie
te reconociera,
llevabas un velo
sobre tu rostro
resplandeciente.

Y ahora

que te lo has quitado
ya nadie te reconoce.

Ha pasado tanto tiempo.

¿Es por la absurda esperanza
de rescatar
el tiempo perdido?

¿Es por eso,
el cansancio
de cada día?

Llegué siempre tarde,
y me sigo nutriendo
de urgente futuro
de tiempo inexplorado

de riesgos y esperas,
como si fuera cierto
que renacieran los días.

Dices que es tarde.
¿Por qué?

Dices que es tarde.
¿Para qué?

El tiempo

no lo mide el sol

ni se lo lleva el viento.

Mira cómo lo gastan

tus manos

sin darse cuenta.

El tiempo
es la espera

de un mañana improbable
o de fecha segura
que llega
y pasa
y engendra
otra espera.

Es un devorador paciente;
consume el deseo,
agota lentamente
la esperanza,
y si algún día
se alcanza

lo que parecía desearse
tanto,

ya el tiempo
ha estado desgastando
sin descanso
lo esperado,
y se da sólo

el desencantado encuentro
entre un deseo

por el tiempo
consumido
y algo que el tiempo
ha vulnerado.

Ojalá

fuera ya de noche,

y el día,
una gota más de pasado,

una exigencia menos
de respuesta.

Prefiero la noche
que perdona
mi cansancio
y promete sueños.