No te va a querer todo el mundo

Queremos creer en los milagros. Y el único milagro de verdad es que, a pesar de todo, estamos vivos y hay mañanas que huelen a promesa, a hierba recién cortada y a esperanza.

»No soporto la tacañería. Porque el que es tacaño con el dinero también lo es con los sentimientos y con la vida.

Tocar el corazón de alguien, conmoverle (aunque sea por unos instantes), devolverle una mirada del universo desde otros ojos es todo a lo que aspiro

después de leer los diarios de la autora y todas las biografías que he podido encontrar, no consigo desprenderme de la sensación de que a Sylvia Plath la mató el ansia de perfección. Ella tenía que ser la autora más perfecta, la perfecta amante, la perfecta esposa, la madre perfecta, la mejor cocinera del mundo, la más hacendosa, la que horneara las tartas de ruibarbo más deliciosas, la que remendara los pantalones con más destreza, la más ingeniosa, la mejor hija: la mujer maravilla, Wonder Woman, la mujer imposible

Es más fácil jugar al Candy Crush que mirar el paisaje avanzar por la ventana del tren. Es más fácil insultar que razonar. Es más fácil el exabrupto que el silencio. Y es más fácil el silencio cómplice que decir lo que realmente piensas.

Es más fácil dejarte arrastrar por la opinión de los demás que tener una opinión propia. Es más fácil vivir como te dicen que vivas que vivir como realmente piensas que debes vivir. Es más fácil destruir —la convivencia, la ética, los derechos humanos— que construir. Es más fácil jugar al Candy Crush que mirar el paisaje avanzar por la ventana del tren.

Reconozco que vivo para momentos así. Para instantes de conexión con personas que nada tienen que ver conmigo, pero que, por unos preciosos momentos, tienen todo que ver conmigo. Porque en esos momentos siento que la humanidad no se divide en razas, en fronteras, en edades, en riqueza. Se divide en infinitas llamas y en infinitos corazones.

Me sorprenden todavía los hombres que escuchan lo que dicen las mujeres con una sonrisita de suficiencia, los hombres que interrumpen todo el tiempo, que aunque crean que llevas razón no te la darán nunca, como si en ello les fuera la hombría o la vida o algo

Esta práctica nació en los años cuarenta, durante la Segunda Guerra Mundial en un restaurante americano del Greenwich Village: Dan Stampler's Steak Joint. El dueño, sabiendo las penurias a las que se enfrentaban algunos de sus clientes, ideó una cajita de cartón con dibujos de perros para ofrecérselo como coartada a aquellos que, sin tener necesariamente perro, ansiaban llevarse a casa las costillas o la carne que habían quedado en el plato.

Y sobre todo, gracias por que un buen día de primavera, una chica de Salamanca y un chico de Barcelona se encontraron en una sala de baile y ya no se alejaron nunca el uno del otro y luego, años después, me recibieron en su vida. Gracias