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Katixa Agirre

Las madres no

Una madre mata a sus gemelos. Otra mujer, la narradora y protagonista de esta historia, está a punto de dar a luz. Es escritora, y se da cuenta de que conoce a la autora del infanticidio. Su obsesión se dispara. Pide una excedencia pero no para criar, sino para crear. Para investigar y escribir sobre la verdad oculta tras el crimen.
Las madres nunca han escrito. Las madres dan vida. ¿Cómo puede una mujer ser capaz de desatender a sus hijos?, ¿cómo puede ser capaz de matarlos? Tejida con los mimbres de un thriller, esta es una novela rompedora en la que convergen la crónica y el ensayo. Katixa Agirre reflexiona sobre la relación entre maternidad y creación dialogando con autoras como Sylvia Plath y Doris Lessing. ¿Es ser madre una cárcel? Este texto ahonda también en la infancia y la desprotección de los niños ante la ley. El resultado es un libro sin precedentes, perturbador y original, en el que la autora no ofrece respuestas sino que arroja contradicciones y descubrimientos.
«Podría parecer que ya se ha dicho todo sobre la experiencia de la maternidad y sus reversos más oscuros, pero Las madres no demuestra que quedan muchos rincones por alumbrar, y lo hace con rigor e inteligencia».
Aixa de la Cruz
192 trykte sider
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Bookwire
Oprindeligt udgivet
2020
Udgivelsesår
2020

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Vurderinger

  • Ana Aldamahar delt en vurderingfor 4 år siden
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    Apasionante y terrible, un texto que cuestiona la maternidad como ese lugar idílico, que visibiliza el lado áspero y oscuro de la crianza y lo que está alrededor. Me gustaron especialmente las referencias literarias y personales de otras autoras a la maternidad, así como abrirnos el proceso y condiciones de creación, todo lo que hay detrás. ¿Quién cuida mientras se crean y producen obras? ¿Cómo es la creación cuando las mujeres simultáneamente maternan?

  • Paula Rincónhar delt en vurderingfor 4 år siden
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    Me encantó el estilo con el que la autora hizo este libro. Es inteligente y crudo, engancha un montón e incomoda porque ahonda y acerca a lo que se tacha de terrible: el infanticido. Las maternidades, diversas, crueles, desidealizadas,con su culpa y su peso, habitan también estas páginas. Lanza también algunas ideas interesantísimas sobre la escritora y su lugar de dificultad y de privilegio, la abstracción que supone de lo doméstico,del cuidado, su relación con la maternidad

  • Armando El Guatequehar delt en vurderingfor 2 år siden
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Citater

  • Armando El Guatequehar citeretfor 2 år siden
    Hay madres que escriben en foros online que, desde que son madres, son más fuertes, más poderosas, imbatibles leonas, puro rugido, pura zarpa. Yo, en cambio, nunca me he sentido más débil. Ahora es muy fácil atacarme, hundirme, hacerme explotar. Llevo una diana pintada en la frente. Cualquiera puede saber por dónde atacar. ¿De qué hablan esas madres de internet? No tengo ni idea. Igual que ellas, yo también siento el mandato imperioso de defender a mi cría: y si debo rugir, rugiré; y si debo usar las zarpas, desde luego que las usaré. Pero también me sé impotente, más impotente que nunca, pues de poco sirven las zarpas, los rugidos, si llega el accidente de coche, el secuestro en el parque, el incendio en la guardería, la leucemia, el estreptococo. Más perdida que nunca, en realidad; más débil que nunca, con mi cachorrito al lado
  • ana munozhar citeretfor 3 år siden
    Para una mujer inteligente no hay nada más aburrido que pasar infinitas horas con un niño pequeño».
  • Armando El Guatequehar citeretfor 2 år siden
    Esa responsabilidad, esa carga que se resiste a abandonarme porque, en algún momento, varias veces, quise ponerme en su lugar. Yo he sido esas manos. Manos que ahogan niños. Las manos de la madre. Las que no tuvieron compasión. En algún momento, varias veces, llegué a entender lo que hicieron o di a entender que lo entendía o dejé entrever que quizá podría llegar a entenderlo (¿para qué tantas vueltas, si no me guiaba el ansia de encontrar una salida?), y lo que es peor, quise llevarte a ti también conmigo a ese territorio embarrado.
    Después volvía, claro, siempre vuelvo a este lado del mundo, el territorio limpio del amor y las palabras amables, al mundo de las madres que regalan billetes de avión sin esperar nada a cambio, al universo de las madres que cantan siete veces la canción de los siete cabritillos para dormir al niño, a las noches de las madres que recuperan sesiones medio sucias y medio satisfactorias con maridos surfistas, y a ratos se escriben mensajes clandestinos y sin embargo inocentes con periodistas morenos. He vuelto, sí, pero sin ser quizá la misma; esperando, desde luego, que tú no seas la misma, que en ese oscuro y compacto compartimento estés tan embarrada como yo. He ahí mi responsabilidad, mi poder, mi culpa

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