La paciencia del agua sobre cada piedra

un gato que vive en la eternidad del instante.

El agua está fría y acaricia las piedras tanto que a todas las ha redondeado. Piedras que seguramente se desprendieron siendo filosas de las laderas de las sierras, triángulos llenos de bordes como cuchillos, puntas. Y la paciencia del agua fue una forma de amor hacia cada piedra.

una mujer duda, se siente vieja,

Después di la vuelta y volví. No puedo ni cargarlo, pero me sigue. Siento la fuerza de lo que está comenzando. Un lugar bueno.

Desde ese lugar todo se veía diferente. Era el lugar del que no pertenece. Un lugar enorme.

—He estado pensando —dice— en lo del encierro. Tal vez este cansancio sea una forma de alivio. Quiero decir, si no me muevo, no siento el encierro. Y usted ha visto: cada vez me muevo menos.

Rawson se detiene y lo mira, Oso continúa:

—Esta pátina blanca que no me deja ver, tal vez sea buena.

Rawson sigue quieto mirando a su amigo.

La chica tironea de las correas y dice “Vamos”.

—Este peso que siento todo el tiempo es para que me vaya quedando cada vez más quieto.

Lo que diferencia a los seres humanos de los animales es la conciencia de muerte. Los animales no la tienen.
GRACIELA PISANO

Todo estaba vacío.

Todo vacío y Eva comprendiéndolo.

Pero no los árboles, los árboles estaban llenos de sí mismos. “Siempre quedan los árboles”, dijo Eva y escuchó su voz al decirlo.

Toda la oscuridad del mundo cabe en una habitación pequeña. Porque la oscuridad no deja intersticios como dudas. No distingue entre rincones o espacios abiertos, no hay para esa boca nada demasiado ínfimo ni demasiado grande. Es de lo que no tiene medida, como Dios o el miedo.

En los espejos enfrentados del ascensor se repitió mil veces, pero no se vio ni una.