Fin de gira

La lista era una chorrada, o lo fue solo hasta el momento en que trazaste el primer punto y mordiste el capuchón del boli pensando en la mejor manera de redactarla. Caótica y sin sentido. Como tú. Como nosotros. Como una de esas canciones que solo entiendes cuando la has escuchado hasta el final. Y cobró importancia cuando me miraste de reojo, sonreíste, y empezaste a escribir.

Y es solo un maldito beso, pero silencia al mundo y lo hace explotar en colores.

Eres muy imperfecta, Clark.

Se me tensa un nudo en el estómago, que está a punto de voltearse. Recuerdo lo que ha dicho antes: las imperfecciones son las que nos hacen especiales. Así que no tengo muy claro lo que significa esto en realidad

—¿Qué les pasa?

—Que eres una estrellita del rock —aclara, con media sonrisa que casi parece tierna—. Y se mueren de envidia por la forma en que brillas.

Para quienes aún escuchan canciones

que suenan a esperanza

Este es Mike. No te lo recomiendo. Es nuestro vocalista, y ya sabes que el cantante nunca es la mejor opción —bromea Peter.

Guitarra.

Fatal. Siento debilidad por los guitarristas. Y eso que sé a lo que me expongo.

Los amigos de mis conocidos son mis amigos... por pura necesidad

No me gusta mucho eso de que los desconocidos me abracen como si fuéramos familia.

es que haya vuelto a ponerme mis botas negras con hebillas, que llevaba antes con los vaqueros. Pero es que el tema del calzado en innegociable para mí. Creo que ya lo sabe.