Las Intermitencias De La Muerte

la vida es una orquesta que siempre está tocando, afinada, desafinada, un titanic que siempre se hunde y siempre regresa a la superficie

la muerte como única puerta al paraíso celeste, donde, se decía, nunca ha entrado nadie que esté vivo,

Es así la vida, va dando con una mano hasta que llega el día que quita todo con la otra

gajes del oficio

gajes del oficio,

la muerte decide regresar esta noche, espero que no tenga la ocurrencia de elegirlo a usted,

muerte no hay resurrección, y sin resurrección no hay iglesia,

Es lógico, lo habitual es morir, y morir sólo es alarmante cuando las muertes se multiplican, una guerra, una epidemia, por ejemplo,

y era una simple cerilla, una cerilla común, la cerilla de todos los días, la que hacía arder la carta de la muerte, esa que sólo la muerte podía destruir. No quedaron cenizas. La muerte volvió a la cama, se abrazó al hombre, y, sin comprender lo que le estaba sucediendo, ella que nunca dormía, sintió que el sueño le bajaba suavemente los párpados. Al día siguiente no murió nadie.

Nunca la he tocado, murmuró, He sido yo quien no he querido que me tocara, Cómo lo ha conseguido, Para mí no es difícil, Ni siquiera ahora, Ni siquiera ahora, Al menos, un apretón de manos, Tengo las manos frías. El violonchelista levantó la cabeza. La mujer ya no estaba allí.