Diario del afuera

Y ahora estoy segura de que se descubre más de uno mismo proyectándose en el mundo exterior que en la introspección del diario íntimo

No hay jerarquía en nuestras experiencias del mundo. La sensación y la reflexión que provocan los lugares o los objetos son independientes de su valor cultural

He evitado lo máximo posible ponerme en escena y expresar la emoción que está en el origen de cada texto. Al contrario, he buscado practicar una especie de escritura fotográfica de lo real, en la cual las existencias cruzadas conservarían su opacidad y su enigma

la esperanza de haberse ganado el favor del destino para el resto del día

(Al escribir esto en primera persona me expongo a toda suerte de comentarios, que no provocaría «ella se ha preguntado si el hombre con el que estaba hablando era ese». La tercera persona, él/ella, es siempre el otro, que puede actuar como quiera. «Yo» es «yo, lector», y es imposible —o inadmisible— que lea el horóscopo y me comporte como una niña ingenua. «Yo» avergüenza al lector.)

En la línea de metro de Mairie d’Issy, una mujer con un pañuelo en la cabeza mira por la ventanilla la oscuridad del subterráneo, como si estuviera en un tren, viendo pasar llanuras y pueblos.

Nadie puede nada contra su felicidad de —como se deduce por las caras de la gente a su alrededor— persona maleducada.

Frente a ellos, una bella mujer negra lee una novela de la colección «Harlequin», Una sombra planea sobre la felicidad.

Piedra que rueda no cría musgo».

Tenía la impresión de subir hacia el sol