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Bøger
John Fante

El vino de la juventud

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    Su sufrimiento no cabía en la habitación.
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    Si pudiera arrodillarme a tus pies para adorarte, sujetando el borde de tu rojo vestido con estas manos que no lo merecen, moriría de júbilo.
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    Pero tenía mucho que escribir. Tanto que me dolía por dentro.
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    Fue como un relámpago que atravesara mi mente, el desastre en el que había convertido mi vida, suspendiendo en álgebra tres años seguidos, copiando en los exámenes, escuchando chistes verdes y contando otros inventados por mí.
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    Me quedé allí sentado, pensando en mi vida, mi desperdiciada vida, y en todos los problemas que les había causado a mis padres.
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    Ahora era mayor y era demasiado tarde. Con el corazón destrozado, abría la ventana y saltaba: suicidio.
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    Aunque fuera un viejo cobertizo con el techo lleno de goteras y sin pintar. ¿Qué es el dinero? No me importaría.
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    Hablábamos con total sinceridad, pero a nadie parecía importarle ni lo apreciaba en absoluto.
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    De repente éramos una tribu de pigmeos enfrentada a un gigante explorador del mundo exterior.
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    —Dios está en todas partes, así que ¿por qué tengo que ir a verlo a una iglesia? Él también está aquí, en esta casa, en esta habitación. Está en mi mano. Mira. —Abría y cerraba la mano—. Está justo aquí. En mis ojos, mi boca, mis orejas, mi sangre. Entonces, ¿qué sentido tiene recorrer ocho manzanas a través de la nieve, cuando lo único que tengo que hacer es sentarme aquí, con Dios, en mi propia casa?
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