Clyo Mendoza

Silencio

Después de una jornada en el campo, lo que queda es silencio. Parece que ya no sucede nada, pero en la intimidad de los hogares, en el recodo de los caminos y las orillas de los ríos, siguen pasando cosas. Águeda quiere saber dónde está el cuerpo de su madre, mientras intenta sostener el luto en un pueblo donde el crimen organizado mantiene a la muerte en perpetuo acecho. Su dolor es una afrenta y la rabiosa osadía con que reclama un sepulcro merece ser castigada. Como en un segundo nacimiento, la joven debe transformarse para seguir viviendo. Esa nueva gestación le brinda una posibilidad de percibir el mundo, de escuchar las historias que las aves cuentan; de amar y experimentar la belleza que sucede a pesar del horror.
Reconocido con el Premio Internacional de Poesía Sor Juana Inés de la Cruz 2017, Silencio narra la historia de una desaparición de entre las cuarenta mil registradas en México; cuenta el relato de un cuerpo no reconocido de entre los miles que han quedado sin nombre. Clyo Mendoza elige la poesía para revelar eso que pasa entre las sombras y construir un homenaje a los desaparecidos a través del esfuerzo de ver la vida en la muerte. Esta escritura no es solo una forma de acuerpar lo indecible, sino de ofrecer una sepultura que fue negada. Es la palabra como rito mortuorio. Una flama que enciende luz en la oscuridad.
80 trykte sider
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Bookwire
Oprindeligt udgivet
2023
Udgivelsesår
2023
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Vurderinger

  • Malena Tejedahar delt en vurderingfor 9 måneder siden
    👎Spring denne over

    Pesado

  • Claudia Hthar delt en vurderingfor 9 måneder siden
    👍Værd at læse
    🔮Overraskende
    🎯Læseværdig
    💧Tåreperser

    Tristísimo y bellamente escrito

  • Rosy Antuñanohar delt en vurderingfor 9 måneder siden
    👍Værd at læse
    💧Tåreperser

Citater

  • irene. 🌤️har citeretsidste måned
    Y yo qué soy si siempre estuve construida a partir de mis heridas
  • irene. 🌤️har citeretsidste måned
    Por qué seremos así: tan quebradizos
  • irene. 🌤️har citeretsidste måned
    Comenzó a irse más seguido y cada que volvía traía con él más encono. Siempre hay alguien a quién regalarle la muerte, me dijo. Pues me la regalé yo. Es tan simple la muerte

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