He aquí la lección de esta clase: todo muerto precisa de tiempo y disciplina para serlo.
Xavo Camachohar citeretfor 2 måneder siden
Un nombre, la espera de un nombre,
un nombre para reconocerme
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El país está lleno de pueblos fantasmas.
Patria: tu mutilado territorio
se viste de percal y de abalorio.
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Hay muchas formas de perder la cabeza: nervios, borrachera, celos, locura.
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También mi lengua es un molusco; papilas como ventosas, idioma de caverna, palabras que se adhieren a las rocas, tentáculos que se pegan a tu boca, que bailan dentro y fuera de tu sexo.
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La isla de nuestra habitación, la isla rentada.
La isla de los pájaros dodos y el alcatraz patiazul. La isla de las olas roncas.
La isla donde los pulpos tienen orgías de tentáculos, agujeros y corazones.
La isla donde la luna carga su voltaje y nos concede la gracia de la piel erizada.
La isla entre tu sueño y el mío.
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Se llama muerte lo que no alcanza a decirse.
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Los hombres con bata blanca son sanguinarios.
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Hay padres que dicen sólo una vez una cosa con voz de tromba y moridero.
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Ahora, finalmente, llega su turno: “Una pregunta, hijo, ¿quién eres?, ¿qué te gusta?”