María Luisa Puga

Solo en las películas se rehabilita uno y termina siendo un héroe. En la vida real se es simplemente una persona adolorida.

Tú no eres causante de nada, eres la consecuencia.

La cosa es que yo no lucho en contra de él. Yo lucho en contra de mi estado de ánimo, para que no se caiga.

Me refugio en la silla de ruedas, en mi cuaderno, en mi bolso. Se convierten en una torpe nave espacial que me permitirá huir rápidamente a la primera señal de peligro.

Pobrecito, mi Dolor, te pasó lo que nos pasa a todos: no sabemos vivir el último día de algo como el último día de algo. Lo vivimos como el final.

Vista desde afuera, la autocompasión es más bien grotesca. Pierde uno la compostura

Dolor, por eso te me apareces en donde menos te espero. Por eso creí que andabas jugando conmigo a las escondidillas.

A veces me canso de tener broncas con el mundo, Dolor, no sé si me vences tú, o me vence el haber estado viviendo ininterrumpidamente durante 58 años. Ya sé que puedes llegar a los 70, 80, 90. Me parece francamente fatigante, Dolor, y no porque vayas a estar tú ahí, sino porque... Es fatigante. Las cosas comienzan a ser repetitivas. Esto tú no lo sabes, no tienes edad. A ti no se te ha muerto nadie y ahora tienes catarro y no llegas a entender qué es esa muerte chiquita; ese ensayo amable de muerte, pero tú no tienes idea de la muerte, Dolor. Están, sí, los aguerridos analgésicos, pero más que contrincantes de tu talla, son tropiezos aburridos.

Soy este presente raro y largo que no me permite ver hacia dónde se dirige y en el cual estamos contenidos Dolor y yo como incómodos pasajeros de un solitario vagón de tren.

Antes yo no era así y a veces me extraño