Citater
Hubiera querido escribir una novela sobre mi infancia con páginas y más páginas repletas de escritura. Sin espacios en blanco, sin pausas ni silencios. Que se entienda bien todo el barullo que le genera a un corazón el miedo a morir.
La infancia no existe. Existen el miedo a la oscuridad, las heridas por el frío y los lobos.
Una nueva herida se abre. Cava su propio camino bajo mi piel. Fisura aquello que me quedaba de paz. El nuevo desconsuelo florece en el centro del agujero. Se esparce de una orilla a otra de la lastimadura. Las zarzas crecen y perforan mis órganos internos. Mi vientre deviene en el jardín de un cuerpo ajeno. Un organismo no identificado y amenazante.
Vurderinger
👍Værd at læse
Se tiene que tener estómago para leer este libro. Hay una sensación de peligro que traspasa las páginas y te atrapa con fuerza. No quieres leer y sigues leyendo. Dudas todo el tiempo si lo que lees sería posible, sea posible. Sabes que sí lo es, por eso te aferras a la duda. Es un libro duro y terrible, sobre el abuso infantil. Se agradece la brevedad y la rabia de contarlo. Pffff!🥹
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