Miqueas Sánchez Gómez

El mapuzungun se volvió el idioma para expresar el dolor, el idioma del desgarro cuando el reparto de hombres, mujeres y niños como esclavos. Un susurro secreto en los campos de concentración. El idioma del consuelo entre los prisioneros de guerra. El idioma para pensar.

El mapuzungun fue el idioma de la conversación de los ancianos, el idioma para convocar a las fuerzas en la intimidad del amanecer. El idioma para guardar. Para callar.

Yo desperté en el medio de un lago, a boqueadas intenté decir gracias y no supe las palabras. No me habían sido dadas. Encontré en la poesía en “castilla” la posibilidad de expresar algo de la profundidad que me inundaba. Y la nostalgia de mi cosmovisión me llevó por el camino a recuperar su idioma.

Me descubro en la ternura
de los ojos que me miran
y observo la belleza de mi rostro
como el tucán en el agua
Matsa se abre como una flor
desde la pureza de mi ombligo
Matsa es una gardenia azul
irradiando su aroma desde mi centro
Por eso soy hermosa
redonda
transparente

Si tú supieras Niña cuánto lloro por ti
mientras la noche gira y se instaura
con sus fauces de lobo triste
Si tú supieras cómo a veces sólo canto
para que me escuches
para que imagines los colores de la tarde
y pienses en la inmensidad del cielo
Si tú supieras cómo cubro mi boca con las dos manos
para que no retumben los sollozos
de esta mi desalmada tristeza
porque has de saber que también tengo
mi muro de lamentaciones

Si tú supieras Niña cuánto lloro por ti
mientras la noche gira y se instaura
con sus fauces de lobo triste
Si tú supieras cómo a veces sólo canto
para que me escuches
para que imagines los colores de la tarde
y pienses en la inmensidad del cielo
Si tú supieras cómo cubro mi boca con las dos manos
para que no retumben los sollozos
de esta mi desalmada tristeza
porque has de saber que también tengo
mi muro de lamentaciones

Hermanita zoque,

para ti la fuerza ante el dolor,

para ti el poder ante el deseo.

Hermanito zoque

que tu nagual sea poderoso,

resistente a la lluvia,

resistente al calor y al frío.

Hermanita zoque,

hermanito zoque,

para ustedes el resplandor,

para ustedes la sabiduría.

Mujer zoque,

has venido a mostrar tu rostro,

nos dejas conocer tu lindeza sobre la tierra.

Recibe la protección del señor del cerro,

para que nadie te mire con extrañeza.

Recibe los dones de la señora del monte,

para que nadie pueda excederte.

Frágil es nuestra existencia,

somos como pájaros,

somos como flores.

No te mires por encima del mundo,

mínima eres en el tiempo.

Mi abuelo me dijo:

Los zoques somos herederos de la palabra,

pero ¿a quién le importa ahora la palabra?

La mayoría prefiere mentir,

despojar a otros de sus pequeños tesoros.

Un día mi abuelo aseguró

que en nuestras tierras abundaban riquezas,

entonces vinieron los mineros

y quisieron llevarse hasta las piedras.

Mi abuelo hablaba del tesoro

de poseer la palabra,

de hacer florecer en el pensamiento

y en el corazón, la maravillosa plantita

que se llama wewe.

El wewe que inspira a los niños

a expulsar florecitas dulces de sus bocas,

imitaciones de mirlo o de cardenal

que llenan la tierra de júbilo.

Por eso nunca podremos entendernos con los nhkirawas.

Ellos piensan con la cabeza

y nosotros pensamos con el corazón.