Hugh Howey

Ça pourrait très bien être le matin et nous n’en saurions rien. Il pourrait très bien y avoir des gens dehors.

Elle se retourna et le regarda.

— Ils pourraient être en train de nous observer, dit-elle avec un grand sourire sinistre.

Non. J’ai découvert les programmes qu’ils utilisent. Ceux qui produisent sur les écrans des images si réelles

Il n’y a pas d’insurrection, pas vraiment, juste une fuite progressive. La fuite des gens qui savent, qui veulent sortir.

La première année avait marqué l’échec de sa femme ; la suivante son échec à lui.

Il travaillait sur la deuxième des quatre caméras et songeait à ces murs mensongers au-dessous de lui, qui prenaient ce qu’ils voyaient pour l’altérer.

Il s’effondra sur le flanc, tomba sur l’épaule. Son casque était ouvert devant lui, la visière noire et éteinte. On ne voyait pas au travers. Holston tendit le bras pour le prendre, interloqué. L’extérieur de la visière était argenté, l’intérieur était… rien. Pas de verre. Une surface brute. Des fils qui entraient et sortaient. Un écran hors service. Des pixels morts.

Il vomit à nouveau. Il s’essuya mollement la bouche, regarda vers le bas de la colline, et à l’œil nu il vit le monde tel qu’il était, tel qu’il l’avait toujours connu. Morne et désolé.

L’élection ne sera pas un critère, dit Jahns. Qui que nous prenions, ce shérif sera probablement là longtemps après nous…

– le grand-angle de l’objectif la transformant en un monstre bien plus grand et féroce, elle le savait, qu’il n’était en réalité –

Imaginez, juste par hypothèse, hein, que des gens vivaient dans ces anciens silos de surface qui pointent derrière la crête de la colline. Pensez-vous vraiment qu’ils se déplaçaient si peu ? Qu’ils restaient dans le même silo ? Sans jamais venir se promener par ici ou parcourir cent étages d’escalier ?

Elle tira les deux chasses afin de recycler l’eau.