Coral Bracho

No hay cicatriz, por brutal que parezca,

que no encierre belleza.

Una historia puntual se cuenta en ella,

algún dolor. Pero también su fin.

Las cicatrices, pues, son las costuras

de la memoria,

un remate imperfecto que nos sana

dañándonos. La forma

que el tiempo encuentra

de que nunca olvidemos las heridas.

En tus ojos el mar es un destello abrupto que retiene su cauce

Tu muerte me sorprende en el mar con los ojos cerrados.

en sus ojos la noche es un impulso vago y oscilatorio,

Hay ciudades, también,
que dulcifican la luz del sol:

Delicado y sediento sol sobre el filo del agua.

Es su caricia

translúcida levedad.

La brisa toca con sus yemas

el suave envés de las hojas. Brillan

y giran levemente.

Las sobresalta y alza

con un suspiro, con otro. Las pone alerta.

Como los dedos sensitivos de un ciego

hurgan entre el viento las hojas;

buscan y descifran sus bordes,

sus relieves de oleaje, su espesor.

Cimbran

sus fluidas teclas silenciosas.

Son remanso

las rocas

a su enjambre estelar, a su incesante,

encendida nieve. Por un momento se cubre

con su seda el jardín

Desde el espectro líquido

de otro mundo,

desde otra realidad de sonidos dispersos; desde otro tiempo

enmarañable, me llaman.

Entre el viento y lo oscuro,

entre el gozo ascendente

y la quietud profunda,

entre la exaltación de mi vestido blanco

y la oquedad nocturna de la mina,

los ojos suaves de mi padre que esperan; su alegría

incandescente. Subo para alcanzarlo. Es la tierra

de los pequeños astros, y sobre ella,

sobre sus lajas de pirita, el sol desciende. Altas nubes

de cuarzo, de pedernal. En su mirada, en su luz envolvente,

el calor del ámbar.

Me alza en brazos. Se acerca.

Nuestra sombra se inclina ante la orilla. Me baja.

Me da la mano.