Las flores del mal (trad. Manuel J. Santayana)

EPÍGRAFE PARA UN LIBRO CONDENADO

Lector apacible y bucólico,

sobrio y cándido ser humano:

tira este libro saturniano,

orgiástico y melancólico.

Si no aprendiste del retórico

Satán, el astuto decano,

¡tíralo! Habrá de serte arcano,

o a mí me juzgarás histérico.

Mas, si te puedes asomar

a las simas, libre de encanto,

léeme y pronto me has de amar.

Alma que sufres cruel castigo

y un paraíso vas buscando:

¡tenme piedad… o te maldigo!

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CXXII

LA MUERTE DE LOS POBRES

La muerte es quien consuela y a vivir nos ayuda; es meta de la vida y la sola esperanza

que, embriagador elixir, por las venas avanza

e impulsa hasta el final de la jornada ruda.

Cara a la tempestad, nieve y escarcha aguda,

es claridad que lejos, tras el negror, se alcanza, el albergue que el libro promete, y da confianza y alimento y descanso a la gente desnuda.

Es Ángel que con dedos magnéticos, sedeños,

aduerme y tiene el don del éxtasis en sueños

y les prepara el lecho a los desposeídos.

¡Es gloria de los dioses y místico granero!

¡Es la bolsa del pobre y su país primero!

¡Es pórtico que abre Cielos desconocidos!

CXII

LAS DOS BUENAS HERMANAS

La Lujuria y la Muerte son dos chicas galantes

que prodigan los besos con salud ejemplar,

cuyo vientre impoluto bajo harapos colgantes,

pese al trabajo eterno, nunca pudo alumbrar.

Al poeta siniestro, del hogar renegado,

mimado del infierno, cortesano insolvente,

tumba y burdel le muestran, bajo un techo enramado, un lecho que al pesar fue siempre indiferente.

Y la caja y la alcoba, en blasfemias fecundas,

como buenas hermanas nos ofrecen por turno

espantosos placeres y un goce atroz e impuro.

¿Cuándo me enterrarás con tus manos inmundas,

Lujuria? ¿Y cuándo, Muerte, su rival taciturno,

al mirto infecto injertarás ciprés oscuro?