Amuleto

Claro que la cultura a veces es la locura, o comprende la locura

a mí me enseñaron (con un látigo me enseñaron, con una vara de fierro) que las redundancias sobran y que sólo debe bastar con el argumento.

El amor nunca trae nada bueno. El amor siempre trae algo mejor.

Virginia Woolf se reencarnará en una narradora argentina en el año 2076.

Yo respiré. Yo temblé. La vi cómo se alejaba cojeando al lado del italiano. Y de pronto ya sólo la vi a ella. El italiano empezó a desaparecer, a hacerse transparente, toda la gente que caminaba por Reforma se hizo transparente.

Para mí el teatro estaba relacionado con la poesía, para ella con la filosofía, cada loco con su tema.

Y yo estaba allí con ellos porque yo tampoco tenía nada, excepto mi memoria.

Yo creo, y permítaseme este inciso, que la vida está cargada de cosas enigmáticas, pequeños acontecimientos que sólo están esperando el contacto epidérmico, nuestra mirada, para desencadenarse en una serie de hechos causales que luego, vistos a través del prisma del tiempo, no pueden sino producirnos asombro o espanto.

La nube de polvo lo pulveriza todo. Primero a los poetas, luego los amores, y luego, cuando parece que está saciada y que se pierde, la nube vuelve y se instala en lo más alto de tu ciudad o de tu mente y te dice con gestos misteriosos que no piensa moverse.

Tal vez fue la locura la que me impulsó a viajar. Puede que fuera la locura.