«Les diré algo: hasta que apareció Fred Vargas, la novela negra no nos interesaba demasiado. Pues bien, con esta novela, ha llegado el momento de entonar un mea culpa. Lo que Fred dice nos inquieta, nos conmueve. Su talento de novelista va más allá del género. A partir de hoy, lo juramos: no se nos volverá a escapar.»
Marie Claire
Alguien ha pintado un cuatro negro, invertido y con la base ancha, sobre cada una de las trece puertas de un edificio del distrito 18 de París. Debajo aparecen tres letras: CLT. El comisario Adamsberg las fotografía y titubea: ¿es una simple pintada o una amenaza?
En el otro extremo de la ciudad, Joss, el viejo marino bretón que se ha convertido en pregonero de noticias, está perplejo. Desde hace tres semanas, en cuanto cae la noche, una mano desliza incomprensibles misivas en su buzón. ¿Se trata de un bromista? ¿Es un loco? Su bisabuelo le murmura al oído: «Ten cuidado Joss, no sólo hay belleza en la cabeza del hombre».
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