Un beso de Dick

Y es tan raro eso: cómo se le va metiendo a uno el amor así: como a escondidas; despacio: como si fuera a doler.

Claro que yo pienso: ¿de qué me sirve estar vivo si mi vida no es mía?

cuál es la maldita diferencia?; muerto o vivo, aquí estoy tirado y quieto. Estar vivo debe tener algo de importante, supongo.

Ha de ser esa manía de hurgar en la intimidad de los otros. Como si algo muy importante estuviera ocurriendo siempre en la vida de los otros. Y nos lo estuviéramos perdiendo.

¿Por qué tendré sólo deseos de él? Como si no hubiera más nadie a quién desear…

Esta vida es tan rara: ¿por qué se enamora uno de alguien? O sea: ¿por qué me enamoré de Leonardo y no de Libia?, ¿y por qué se enamoró Fabio de Patricia y no de Leonardo?

Porque yo a veces pienso: ¿y si cuando él se decide a llamarla para decirle su amor, los ladrones de relojes no le dejaran marcar el número; si lo mataran antes de saber que ella también lo ama, o si ella no lo amara pero de todos modos nunca lo supiera porque no alcanzó a marcar el número, y entonces él tuviera que morir así, sin haber sentido ninguna alegría o ningún dolor?… Sería un final buenísimo

Pues sí… Pero sólo estábamos besándonos. Mejor dicho: ¿cuál es la diferencia entre besarse y hacer el amor? Es lo mismo, ¿no?

A la final, hacer el amor sólo es estar juntos.

leer…, además de enriquecer las ideas, como siempre hemos dicho aquí…, más que eso, es un ejercicio de vida; si la descubren verán que puede ser una experiencia tan vital como una caricia, o como una despedida