ТРАГЕДИЯ

- Прохожий! Это улица Жуковского?
Смотрит, как смотрит дитя на скелет, глаза вот такие, старается мимо.
«Она - Маяковского тысячи лет: он здесь застрелился у двери любимой». Кто, я застрелился? Такое загнут! Блестящую радость, сердце, вычекань! Окну лечу. Небес привычка.

И только боль моя острей - стою, огнем обвит, на несгорающем костре немыслимой любви.

«Из сорок второго куда ее дели?» - «Легенда есть: к нему из окна. Вот так и валялись тело на теле».