La hora de la estrella

Qué se puede hacer con la verdad de que todo el mundo esté un poco triste y un poco solo.

¿Por qué no caen las nubes, cuando todo cae?

Pero, al escribir, que se dé a las cosas su verdadero nombre. Cada cosa es una palabra. Y cuando no se la tiene, se la inventa.

pero no hay que olvidar que para escribir no-importa-qué mi material básico es la palabra.

Símbolo éste que se puede resumir en un profundo beso pero no en la pared áspera y sí boca a boca en la agonía del placer que es la muerte. Yo, que simbólicamente muero varias veces sólo para experimentar la resurrección.

¿Macabea entonces va a morir? ¿Cómo puedo saber? Tampoco las personas allí presentes lo sabían. Aunque un vecino, por las dudas, había puesto una vela encendida junto a su cuerpo.

Algunas personas aparecieron en el callejón no se sabe de dónde y se agruparon alrededor de Macabea sin hacer nada, así como antes las personas no habían hecho nada por ella, sólo que ahora al menos la espiaban, lo que le daba una existencia.

Pregunto: ¿todas las historias que ya se escribieron en el mundo son historias de amarguras?

Y enorme como un transatlántico el Mercedes amarillo la atropello; y en ese mismo instante, en algún lugar único del mundo, un caballo como respuesta se empinó en una carcajada de relincho.

Sentía en sí una esperanza tan violenta como jamás había sentido una desesperación tan grande. Si ella ya no era más ella misma, eso significaba una pérdida que valía como una ganancia. Así como había sentencia de muerte, la cartomante le había decretado sentencia de vida. Todo de repente era abundante y abundante y tan amplio que sintió ganas de llorar.