Andamos perras, andamos diablas

Más que hacer el amor, hace la súplica, el ruego: detenme, que tu cuerpo sea el muro de agua que ahogue el desierto, que tu cuerpo sea el velo que me permita abrir los ojos sin llorar. Protégeme. Ampárame que estoy hecha de polvo y voy a esparcirme junto al viento por toda tu casa. Contenme. Y él lo hace. O lo intenta.

Sigue siendo cierto: sin rabia no hay escritura

Sólo hay una posibilidad de seguir vivos, sólo una: mantenerse lejos del amor

Andamos perras, andamos diablas con la soledad a cuestas

Andamos perras, andamos diablas, no con la soledad, sino con nuestra historia compartida a cuestas.

Un día te inventaron el cuerpo, criatura terrestre, para que no te separaras nunca del asfalto. Y el cuerpo contrajo deudas con el mundo. Un nombre, un encuentro, una historia. La muerte. El cuerpo sólo te impidió volar o desaparecer. Pero es así, a través del cuerpo, que se conoce la soledad definitiva. Justo en medio de la historia, albergando entre las células la significación violenta de la historia, el cuerpo es uno, sólo uno, no puede ser más

sin rabia no hay escritura

El amor es, como la bondad, uno de esos pasatiempos que hace milenios inventaron los masoquistas para pasar el rato: la mejor manera de herir sin encontrar respuesta, la insustituible manera de ser herido.

Debe estar riéndose de nosotros porque algunas personas se mueren a veces, ¿sabe usted?. Se mueren de quererse morir o de verse muertas. Lo que sea. Lo que ocurra primero.

Se nota que no le interesa hablar de eso, que no quiere decir que no, claro que no ama a nadie más. Sería imposible, no hay tiempo, ni ganas. Sobre todo ganas.