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No ha sido literatura, sino una expiación, una pena co- rreccional. Fiódor Dostoievs
Mónicahar citeretsidste år
la sensación de ahogarme en una cajita roja diminuta
Mónicahar citeretsidste år
olvidamos que olvidamos y parece que la vida pasa sin aportarnos más que pizza.
Mónicahar citeretsidste år
¿Qué hay más abominable que el olvido mismo, en el otoño?
Mónicahar citeretsidste år
Preguntas del idiota:
¿es posible un amor heteróclito y poético,
en este el milenio del lugar común?
A mí esto —oh idiota; nunca entendí
vuestra obsesión por las vírgenes,
por el olor a nuevo—
no me importa.
Mónicahar citeretsidste år
olvida que fuimos las flores más felices del siglo veintiuno;
Mónicahar citeretsidste år
flores secas entre libros que ya no quieres,
Mónicahar citeretsidste år
Así que lo que haces es leer o escribir, pero ni Plath ni Strand ni Schopenhauer, el Infalible, pueden consolarte (esto te extraña: qué pozo incognoscible somos, qué espirales).
Mónicahar citeretsidste år
La salvación está en las pastillas
Mónicahar citeretsidste år
no sacar conclusiones sino versos y tickets de compras.