Imán para fantasmas

No permitir

el goce por balas derrochadas

sin dirección, sin furias verdaderas

donde sobre lugar para la esencia.

Matar debe ser fiesta o aventura,

una limpia que nadie te agradece

o un gusto por borrar, tal en poesía,

los términos nacidos para escollos.

Sin hablar me escucho,

sin quererlo me aferro a estas palabras

silenciosas mías,

pensadas, tal parece, para sentirlas

resonar continuas,

como un chorro de acentos

tan incansable como malsonante.

Sin querer me oigo, sin hablar me aferro

a esta copiosa lluvia imaginada,

ya corteza o ya fuente

en lo glacial del parque solitario.

Me escucho sin hablar y acepto

que con el pensamiento no se escribe

ni se forja el alivio de un arrullo.

Se fraguan versos con el cerebro en uñas

de la mano, con las dos mil estacas

de un foso con rocines y también

con temblores florecidos

en los tristes gatillos

de las compulsiones.

Las últimas palabras, las no dichas, las pensadas; las que rodean como un gran remolino hecho de ojos; las que vienen dispuestas a borrarnos.

Los últimos acentos, los más graves, cubriéndonos de nieve o de volcanes; verbos irregulares sin capilla; líneas de Kalidasa en Sakuntala.

Las pasadas imágenes, en claro. Las próximas, en noches sin negrura.

El polvo, entonces, con sus miles de lenguas se despide, hace giros de voz baja. El niño fija un trompo entre sus palmas y en milagro sin tiempo lo transforma