Fredag den seksogtyvende august
FRA DEN MØRKE himmel falder støvregnen langsomt. Det matte lysskær fra bebyggelsen når 30 meter op over tagene. Det er vindstille, og de oplyste dråber former sig som en diset kuppel over hele Djursholmen.
Direkte ved Germaniavikens blanke vand ligger en kæmpe villa.
Derinde går der lige nu en ung kvinde vagtsomt som et dyr hen over det lakerede parketgulv og det persiske tæppe.
Hun hedder Sofia Stefansson.
Uroen får hende til at registrere hver eneste detalje.
På sofaens armlæn ligger en sort fjernbetjening. Nogen har viklet gennemsigtig tape omkring den for at holde dækslet over batterierne på plads. Svage aftryk af ringe fra glas kan ses på bordet. Et gammelt plaster er blevet hængende i frynserne på det store gulvtæppe.
Gulvet giver sig bag Sofia, som om der var nogen, der listede efter hende gennem rummene.
Stænk fra den våde, stenbelagte havegang ses på de høje hæle og op ad de muskuløse lægge. Hendes ben er stadig veltrænede, selv om det er to år siden, hun stoppede med fodbold.
Sofia skjuler tåregassprayen i hånden for manden, der venter på hende. Hun gentager for sig selv, at hun selv har valgt situationen, at hun har kontrol over den, og at hun gerne vil være her.
Manden, der lukkede op, står ved en lænestol og følger hende ugenert med blikket.
Sofias ansigtstræk er symmetriske, men med ungdommeligt runde kinder. Hun har en blå kjole på med bare skuldre. En række små, stofbetrukne knapper strækker sig fra halsen ned mellem brysterne. Det lille guldhjerte i kæden vipper i den lille fordybning ved halsen, hvor pulsen banker løs.
Hun ved, at hun kan undskylde sig og forklare, at hun ikke har det