42 poemas

Si la muerte

es sueño, despertemos

de ella; si no —no lo es—,

con todo cuanto es nuestro rechacémosla

mientras en nuestros cuerpos condenados

dura, del carcelero,

la licencia indecisa.

La vida más vil, Lidia, y no la muerte,

que desconozco, quiero; cojo flores

que te entrego, votivas

de un humilde destino

Se vive como se nace,

sin querer y sin saber.

No sólo quien nos odia o nos envidia
nos limita y oprime; quien nos ama
no menos nos limita.
Los dioses me concedan que, desnudo
de afectos, de la fría libertad
de las cumbres yo goce.
Quien quiere poco, tiene todo; quien
nada, es libre; quien no tiene o desea,
hombre, es como los dioses.

Mas no me siento culpado

porque en mí no correspondo

al otro que en mí has soñado.

Cada uno es mucha gente.

Para mí soy quien me pienso,

para otros – cada cual siente

lo que cree, y es yerro inmenso.

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que en verdad siente.

Ven a sentarte conmigo, Lidia, a la orilla del río.
Con sosiego miremos su curso y aprendamos
que la vida pasa, y no estamos cogidos de la mano.

seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;

con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,

Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme

Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?