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Boris Vian

Poesía completa

La escritura poética de Boris Vian (1920–1959) se extiende a lo largo de dos décadas, de los primeros años cuarenta hasta finales de los cincuenta. Tan solo dos colecciones 'Barnum's Digest' y 'Cantinelas en jalea' aparecen en vida del escritor. Los 'Cien sonetos' que empieza a crear tal vez a finales de los años treinta y el primer lustro de los cuarenta son publicados en 1984 de la mano del editor Jean-Jacques Pauvert; los poemas agrupados en torno a 'No quisiera palmarla', lo hacen en 1962, con notable éxito de ventas en la década de los sesenta y setenta.

Si comparamos su producción poética con el resto de su obra, puede pensarse que esta ocupa un lugar relativamente reducido. Pero lo cierto es que ya se hable de poesía, de novela, de teatro o de canción, el espíritu poético que preside el conjunto de lo escrito por Boris Vian es incuestionable. De hecho, a lo primero que debemos dar el calificativo de poético es a su vida, ahora ya perteneciente a los dominios del mito, fuertemente impulsada por un deseo transformador propio de alguien que quiere construir un mundo a su medida, que quiere hacer de la vida algo diferente a lo que llamamos realidad. Vida y obra están íntimamente unidas en Vian, el hombre se encuentra siempre detrás de su escritura, mudado a una nueva dimensión, la del yo poético, es decir, la de la vida poética.
226 trykte sider
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Bookwire
Oprindeligt udgivet
2014
Udgivelsesår
2014
Kunstner
Jean Boullet
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Vurderinger

  • temabazarihar delt en vurderingfor 3 år siden
    👍Værd at læse

Citater

  • Lev Volkhar citeretfor 4 år siden
    Los recuerdos puros no existen, dice Wolf, solo las impresiones que guardamos de otras épocas se superponen para formar una realidad diferente, ajena a lo vivido, con los rasgos de otra personalidad. Un misterio (el de la identidad) no se puede sustituir por una palabra, ya que esto da como resultado la creación de otro misterio.
  • María José Corral Macíashar citeretfor 6 år siden
    Los años cuarenta y cincuenta están caracterizados por una precariedad de la palabra, un desgarro del yo y del mundo
  • Lihar citeretsidste måned
    No me reproches que me burle de todo.
    No me burlo. Me complazco sobre todo
    En meterle mano en los rincones oscuros a mi pobre musa…
    Ella berrea a menudo. Vaya, no entiendo nada,
    Y le hago daño en sus tiernos encantos…
    Pero me da un poco igual si es lo que te gusta.

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