Galaxia Gutenberg

La vida de Louise cambia por completo cuando su gato, tras diecisiete años juntos, muere. Mientras, desolada, lo entierra junto al río Yonne, encuentra una fortuna: un tesoro de monedas y restos de otra vida. Su nueva suerte sacude su hasta entonces inmóvil existencia y la empuja a seguir el incansable rumbo del agua. La corriente la arrastra de ciudad en ciudad hasta llegar a Italia. En Capri conoce al comedido Luigi, un hombre elegante, cargado de silencio y predilección por la soledad. Sus travesías se trenzan: en las islas de Procida e Ischia encuentran la luz y la sombra, la belleza y la ruina. A la vez, Louise va percibiendo en cada rincón un eco de su memoria, de su infancia, y la necesidad de resolver, por fin, la misteriosa ausencia de su madre. Quignard traza un relato sobre la vida que se desplaza y la que se desvanece. El viaje exterior, nacido de un entierro, deviene una exploración íntima, el más profundo de los desenterramientos. Cada pérdida lleva a lo inesperado, mientras el duelo invita a dejarse llevar, a descender hasta el fondo para emerger a la superficie con un nuevo tesoro.

Bad Heim, una antigua y próspera ciudad balneario del sur de Alemania, se asfixia cercada por un bosque que arde sin tregua del otro lado del río. Bajo una lluvia de ceniza tóxica y estrictas órdenes de confinamiento, Iris Lehmann sobrevive en el letargo de su hotel, antaño siempre lleno de veraneantes y ahora vacío, que parece aguardar el colapso definitivo del mundo. Pero el sopor y el aislamiento se quiebran un martes cualquiera. De entre la densa neblina gris emergen dos figuras errantes: Dori y su pequeña hija, Ilya. Han llegado a pie, sin equipaje, sin mascarillas y cubiertas por el polvo de la combustión. Huelen a hojas quemadas y a un miedo indescifrable. Dori se encierra con la niña en la habitación más alejada de la recepción; esquiva las preguntas, oculta su identidad y salta ante el menor ruido. Iris, guiada por una mezcla de intriga e instinto protector, no tarda en advertir que sus misteriosas huéspedes huyen de una amenaza mucho más insidiosa que el apocalipsis ecológico que las rodea. El cerco se estrecha cuando el teléfono del vestíbulo rompe el silencio. Al otro lado de la línea, la voz de un hombre asombrosamente educado busca a su familia. Asegura que su mujer es un peligro inminente para su hija, y teje una red de diagnósticos y advertencias que choca frontalmente con el terror mudo de la fugitiva. Atrapada entre las sombras del pasado de su propia familia, Iris deberá desentrañar quién miente frente al abismo de un maltrato invisible, diseñado milimétricamente para hacer que una mujer llegue a dudar de su propia cordura. En El verano eterno, la tensión climática y el thriller psicológico colisionan de manera magistral. ¿Podrán escapar Dori, Ilya e Iris cuando el aire mismo es venenoso, o terminarán consumidas por un fuego que no deja rastro físico, pero lo arrasa todo?

La música sabía lo que yo siento es la cuarta recopilación de ensayos sobre arte de Enrique Juncosa, uno de los comisarios de arte más activos de nuestro tiempo. El libro reúne más de treinta ensayos breves publicados durante los últimos quince años, periodo en el que ha trabajado como curador independiente. El foco predominante de su atención es el arte posterior al minimalismo, que eclosiona en los setenta y reivindica la importancia del significado. La temática de estos ensayos es variada, incluyendo análisis de las obras de escultores como Susana Solano, Richard Deacon, Joana Vasconcelos o Iran do Espirito Santo; pintores como Peter Halley, Philip Taaffe, Janaina Tschäpe, Francesco Clemente, Juan Uslé, Lari Pittman o Terry Winters; o fotógrafas como Sakiko Nomura. Además, se incluyen textos sobre Joan Miró, Joan Brossa, el Federico García Lorca dibujante o la permanencia de las tradiciones herméticas en el arte contemporáneo, que Juncosa rastrea en la obra de figuras tan diversas como Harry Smith, Aleister Crowley, Agnes Martin, Rudolf Steiner, Kenneth Anger, Joseph Beuys, Sun Ra o Alejandro Jodorowsky. Juncosa ve los museos de arte contemporáneo como máquinas generadoras de narrativas distintas, enfatizando el plural, que a veces conectan unas con otras, pero no necesariamente, tal y como se construyeron las grandes novelas de Roberto Bolaño, que narran distintas historias simultáneamente. Juncosa ha sido pionero, además, desde los años noventa, en el interés por artistas del Sur Global. Su visión del arte contemporáneo no rechaza el placer retiniano ni un entendimiento del arte como conocimiento en sí, cuestiones que le parecen compatibles con la reflexión metalingüística o el arte identitario y político.

El incendio de una estación de metro en Madrid, en los años ochenta del pasado siglo, saca a la luz los restos de un cuerpo calcinado cuya identidad es un enigma para la policía. Los inspectores Batista y Esquivel se pondrán así tras el rastro de un extraño bibliófilo o falsificador que está en paradero desconocido para todo el mundo. El rastro conduce a otro tiempo y otra investigación llevada a cabo treinta años atrás y ligada al parque de El Retiro madrileño y a unos macabros asesinatos todavía sin resolver. La trama de esta novela desata un sinfín de equívocos que inducen a los investigadores a asumir que entre la verdad y la mentira hay una frontera muy tenue. Se adentrarán por un laberinto perverso que los abocará a las puertas de lo increíble: una historia de amor en la que todo lo evidente es sospechoso de irrealidad cuando aparece un terrorífico elemento inesperado. Insólita novela de amor y terror, Lobo supuso una nueva perspectiva en el género de la intriga policial cuando se publicó por primera vez en el año 2000. Ahora ve de nuevo la luz en una versión corregida. De ella ha escrito Luis Mateo Díez: «Quien haya leído otros libros de Adolfo García Ortega encontrará fácilmente en Lobo la línea de continuidad no sólo de su escritura, el gusto por la indagación y la extrañeza de lo cotidiano, sino también el planteamiento innovador de sus fábulas».

La democracia, tan desafiada actualmente, es una de las cosas cuya consolidación y mejora no sabemos exactamente qué nos está requiriendo: ¿indignación ante sus enemigos o serenidad confiada en su resistencia? ¿Son debidos sus males a la incompetencia de los dirigentes o a la estupidez de las masas? ¿Hasta qué punto podemos confiar en quienes aseguran defenderla? La historia de la democracia ha estado siempre acompañada por ese tipo de dilemas, lo cual parece indicarnos mucho acerca de su naturaleza, de ese equilibrio inestable en el que se articulan y renegocian los principios que la caracterizan. En este libro no hablo de su agitada historia sino de su incierto porvenir. Si la democracia es una forma de gobierno abierta al cuestionamiento y la renegociación de lo que se daba por establecido, la reflexión acerca de ella no está menos obligada a revisar sus conceptos, prácticas y previsiones.

Mijo vigila su propia casa desde la espesura de un bosque en la remota región croata de Lika. De día se camufla entre la hojarasca; cuando anochece, su esposa le trae el sustento necesario y noticias de su familia fragmentada por la guerra. Acabada la Segunda Guerra Mundial, en el valle las patrullas rastrean establos y pajares. La nueva Yugoslavia del mariscal Tito busca a los fascistas vencidos que, como Mijo, el bosque se niega a entregar. En las horas vacías su memoria retrocede hacia su infancia. Se impone, en concreto, el recuerdo de un día de celebración, repleto de promesas de un futuro redentor. Ahora, en la solitaria frondosidad del bosque, Mijo acoge el eco de esas palabras: encendieron en él una convicción absoluta y todavía trazan el rumbo de su destino. Con una prosa desnuda y cruda, Karakaš compone el retrato implacable de un hombre atrapado entre las penumbras de su propia lealtad. Celebración es una novela sobre la esperanza y el fanatismo, sobre la memoria que sostiene y traiciona, y sobre el cerco donde la Historia irrumpe en la intimidad para decidir quién merece sobrevivir a oscuras y quién puede regresar a casa.

La primera vez que Juan Cruz entrevistó a alguien tenía trece años y estaba subido a una escalerita para poder alcanzar el teléfono de su casa en Tenerife. El entrevistado fue un militar de Franco que ejercía también de entrenador de fútbol, y ese día cambiaría la vida de Juan Cruz para siempre. Desde entonces no ha parado de preguntar para contarle a la gente, como decía su maestro Eugenio Scalfari, “lo que le pasa a la gente”: «Pregunté tanto […] que no me acostumbré jamás a preguntar como un profesional, sino como el curioso que llevo dentro desde que descubrí que preguntar es mejor que callarse”. De esa pasión por saber es prueba este libro que recoge una treintena de las mejores entrevistas realizadas en las últimas cinco décadas.

Pedro es un joven médico que investiga, o pretende investigar, en el Madrid de finales de los 50. Sus sueños tienen que ver con el premio entregado por escandinavo monarca (el premio Nobel) y su héroe es Cajal, que logró imponerse sobre la mediocridad y la falta de medios que le rodeaban. Sus investigaciones sobre el cáncer se realizan sobre una determinada cepa de ratones, que no se reproducen en el animalario del laboratorio. Un personaje lumpen, el Muecas, se encarga de proporcionarle más ratones de la cepa requerida, pues ha logrado que críen en su miserable chabola. El secreto no es otro que el calor de los pechos de Florita, una de las hijas de el Muecas. Es así es como Pedro, don Pedro para el Muecas, se pone en contacto con los estratos más miserables de la sociedad. Es así como se ve envuelto en las consecuencias de un aborto criminal, en el que Florita, embarazada de un rufián (Cartucho), acaba muriendo entre las manos de Pedro, quien pretendía hacer un legrado para cortar la hemorragia que la desangraba. Sin declarar la muerte de Florita, huye y se refugia en un burdel que frecuenta. Allí lo encuentra la policía. Cuando sólo espera la cárcel, la declaración de la madre de Florita ( Cuando él llegó, ya estaba muerta ) logra que no sea procesado. Este incidente provoca su expulsión del centro investigador y la aceptación por Pedro de ese tiempo de  silencio que supuso la España anterior al desarrollo económico de los años 60. Se casa con Dorita, la prostituta que le acogió, pero Dorita es asesinada por Cartucho en la misma verbena en la que celebran la boda. La novela, tan amarga y desconsoladora como la época en la que fue escrita, termina con Pedro en un tren, dirigiéndose algún pueblo, dispuesto a aceptar su aniquilación personal y la de todas sus ilusiones o  sueños ( me he dejado capar ).

En Elogio de la fragilidad, Gustavo Martín Garzo reúne textos breves en los que nos habla de las obras y los creadores que le han fascinado y en los que reivindica la necesidad del arte en nuestra vida. Se habla en estos textos de la lectura como acto de creación, tal vez el más íntimo e imprevisible que existe. No se lee esperando obtener una respuesta a la pregunta de quiénes somos, sino para ver qué nos pasa, en qué nos transformamos. La pregunta que el lector le hace al libro es la pregunta de la ratita del cuento: "¿Qué me harás por las noches?" Leer un libro es caer, como Alicia, por el hueco de un árbol y aprender a amar las preguntas, antes de estar en disposición de contestarlas. Conformarse con “la mitad del conocimiento”. Sólo quien lo hace, y no busca una explicación inmediata a lo que le sucede, puede sentarse a tomar el té con el Sombrerero y la Liebre de Marzo sin que le importe en exceso no entender gran cosa de lo que oye. Leer es descubrir, como se dice en El gran Gatsby, que «la roca del mundo está sólidamente asentada sobre las alas de un hada”. Eso son los libros, algo parecido a las moradas de la mística, a los castillos flotantes de las novelas de caballerías o a los bosques en que se refugian los amantes en las leyendas medievales. Un puente entre el mundo del sueño y las cosas reales. El árbol de cuyos frutos se atrevieron a comer nuestros primeros padres, era un árbol de palabras. Y el lector no es sino ese «barón rampante” que, viviendo entre sus hojas, se alimenta de sus frutos intangibles.

Prusia, en algún lugar junto al Oder, en la frontera con Polonia, un invierno en las primeras décadas del siglo XIX. Un hombre, llegado desde lejos con la intención de cultivar la difícil tierra del lugar, descarga de su carreta el ataúd con el cuerpo de su esposa, muerta durante el viaje. Cuando empieza a cavar la sepultura en la tierra helada, topa sorprendentemente con otro cuerpo: un soldado. Varón, prusiano, soldado húsar y congelado: ese fue el primer cadáver. Cuando uno encuentra bajo su tierra, en su propio suelo, un cuerpo enterrado, sospecha que no está solo; de alguna manera, quien halla un cadáver teme o imagina que otros cuerpos aguardan inmóviles a la espera de su turno. Con el descubrimiento del cuerpo del primer soldado comenzó la historia. La de una tierra inhóspita, batida por las guerras, en el corazón de Centroeuropa. Y en paralelo, la del destino trágico de quien nos narra lo acontecido. Con Centroeuropa, novela ganadora del Premio Málaga 2019, Vicente Luis Mora aborda el tema de la identidad, tanto personal como histórica, a través de un personaje que es múltiple, como múltiple es la historia de Europa. Una novela, en palabras del jurado que otorgó el premio, «que propone una mirada al corazón de Europa y sus heridas. Una fábula sobre las guerras y las revoluciones que desde el siglo xix han forjado la historia contemporánea del continente».

En abril de 1911 Albert Einstein se fue a vivir a Praga. Tenía treinta y seis años. Fue tan casual como histórico el hecho de que allí conociese a un joven abogado judío checo que escribía relatos en alemán, se llamaba Franz Kafka. Tenía veintiocho años. Einstein fue incluido en las habituales tertulias del café Louvre, el centro intelectual de Praga en aquel momento, donde se escuchaba música y se montaban unas tertulias del más alto nivel intelectual. Muchos de los asistentes eran judíos de lengua alemana, caso de Kafka y su fiel amigo Max Brod, de Hugo Bergmann, Oskar Kraus, Franz Werfel, el matemático Georg Pick. Junto a otros no judíos como el escritor Karel Capek. ¿Qué sabían el uno del otro? ¿Qué ideas intercambiaron? ¿Se influyeron mutuamente desde una perspectiva filosófica o de pensamiento profundo? ¿Se cayeron bien?
En la correspondencia de Kafka no hay ni la mínima mención a Einstein por parte del autor de El proceso. Algo sorprendente. Tampoco a la inversa. Einstein y Kafka, dos símbolos, dos iconos populares de nuestra era sirven de punto de partida para este decálogo de las enormes aportaciones en el campo de las ciencias empíricas y también en el de las humanidades las letras y las artes de los individuos de origen judío en la modernidad. No pocos de los nombres que el lector verá por las páginas de este libro parten de uno de esos dos troncos, el einsteniano y el kafkiano.

La noche del 24 de marzo de 1973, tres jóvenes españoles, Humberto, Fernando y Jorge, cruzaron la frontera francesa para ir a Biarritz a ver la película El último tango en París, entonces prohibida en la España franquista. Se sabe que esa noche entraron en una discoteca y allí los esperaba un cruel destino. Confundidos por policías por un grupo de miembros de ETA, fueron secuestrados, torturados y asesinados. Nunca más se supo de ellos. Sus cuerpos nunca aparecieron. Pero siempre hubo un punto débil. Esta novela se inspira en los hechos reales para contar, con escrupulosa verosimilitud, la historia de aquel fatídico encuentro. Escrita con un sobrecogedor pulso narrativo, Adolfo García Ortega relata en ella las vidas truncadas de aquellos jóvenes y las de sus verdugos, a la vez que muestra la atmósfera social y política que se respiraba en 1973 en el sur de Francia, donde los terroristas, considerados gudaris de una quimera revolucionaria, se preparaban para intervenir sangrientamente en la dictadura de España. Novela certera y conmovedora, en la tradición de Truman Capote y Graham Greene, Una tumba en el aire es una magistral pieza literaria que deja al lector estremecido. Su autor, en estas páginas, como ha hecho en otras de sus novelas, no rehúye la justicia ni la ternura y abre la puerta a una posible verdad sobre unos hechos nunca aclarados.

Esta es una selección de 39 de los mejores escritores de ficción menores de 40 años de América Latina y busca celebrar la buena literatura y resaltar el talento y la diversidad de la producción literaria en la región. La selección final corrió a cargo de un jurado compuesto por Darío Jaramillo (Colombia), Leila Guerriero (Argentina) y Carmen Boullosa (México), a quienes les correspondió la tarea de leer y conversar sobre el trabajo de los autores propuestos para llegar a la lista definitiva. Conforman la lista 39 autores nacidos entre 1978 y 1988 en 15 países diferentes. Algunos de ellos ya han sido traducidos a varios idiomas, mientras que otros apenas empiezan a publicar en sus países. En conjunto, dan fe de la variedad de voces que se escuchan en todo el continente, de su riqueza, de su profundidad: Carlos Manuel Álvarez, Frank Báez, Natalia Borges Polesso, Giuseppe Caputo, Juan Cárdenas, Mauro Javier Cárdenas, María José Caro, Martín Felipe Castagnet, Liliana Colanzi, Juan Esteban Constaín, Lolita Copacabana, Gonzalo Eltesch, Diego Erlan, Daniel Ferreira, Carlos Manuel Fonseca, Damián González Bertolino, Sergio Gutiérrez Negrón, Gabriela Jauregui, Laia Jufresa, Mauro Libertella, Brenda Lozano, Valeria Luiselli, Alan Mills, Emiliano Monge, Mónica Ojeda, Eduardo Plaza, Eduardo Rabasa, Felipe Restrepo Pombo, Juan Manuel Robles, Cristian Romero, Juan Pablo Roncone, Daniel Saldaña París, Samanta Schweblin, Jesús Miguel Soto, Luciana Sousa, Mariana Torres, Valentín Trujillo, Claudia Ulloa Donoso y Diego Zúñiga.

La economía de mercado ha experimentado una profunda transformación en las últimas décadas, al principio de una forma silenciosa y luego con notable estruendo. En el capitalismo de ahora destacan tres rasgos novedosos. El primero es la dimensión ultrafinanciera, con los mercados de capital situados fuera de cualquier escala razonable. El segundo, la creciente desigualdad, que origina amenazas para algunos de los grandes progresos que las sociedades avanzadas alcanzaron a mediados del siglo pasado. Y el tercero, una dinámica de internacionalización que abre nuevos caminos para la prosperidad, aunque también grandes riesgos, debido sobre todo a su composición muy desequilibrada. Esos tres rasgos, que guardan densas relaciones entre sí, se vieron exacerbados a partir de la explosión de la gran crisis financiera de 2008. Pero también mostraron entonces sus múltiples e intrincadas contradicciones. Y no sólo en el ámbito estrictamente económico, en el que la posibilidad de un crecimiento lento en una perspectiva a largo plazo se ha ido haciendo cada vez más verosímil. También se plantean notables interrogantes para el futuro de la democracia, ya que la lógica de los mercados y la de la política democrática avanzan por sendas diferentes. Y en relación con todo ello, surge asimismo una amenaza para el proyecto de integración europea, pues la transformación económica de fondo ha acabado por mostrar las deficiencias estructurales sobre las que aquel proyecto fue diseñado. En este libro, Xosé Carlos Arias y Antón Costas estudian con detalle las principales ideas y la sucesión de acontecimientos que están contribuyendo a la conformación de una nueva piel del capitalismo.

Jim Finnegan tiene trece años y es el menor de una familia católica, con cinco hermanas mayores que él. Una familia bulliciosa en el Dublín de los años ochenta, en la que Jim logra sobrevivir a base de picardía y un mundo propio construido con lecturas, películas y música. Jim sale con su pandilla de amigos, con los que gusta de arriesgar en alocadas carreras de bicicletas, y vive su primer enamoramiento con una chica de su barrio, Saidhbh, hija de un nacionalista irlandés. Pero su mundo se ve alterado cuando el padre O’Culigeen visita a su madre para pedirle que permita a Jim convertirse en monaguillo de la parroquia. Jim descubrirá pronto que las intenciones del padre O’Culigeen no son precisamente «santas» y tendrá que aprender a vivir entre sus abusos, que guarda para sí, y el amor creciente por Saidhbh. Canta, sucio niñato es la historia inolvidable de un chico que se ve abruptamente expulsado de la niñez pero que logra construirse a sí mismo buscando soluciones siempre inesperadas, en una sorprendente combinación de inocencia y entusiasmo. Dura y lírica a la vez, esta primera novela de Kevin Maher ha sido saludada por The Guardian como «seductora y divertida hasta hacernos estallar en carcajadas en cada página».

La mañana del 28 de junio de 1914, cuandoel archiduque de Austria, Francisco Fernando,y su esposa, Sofía Chotek, llegaron a la estación de tren de Sarajevo, en Europa reinaba la paz. Treintay siete días después, el continente estaba en guerra. La contienda tendría como resultado veinte millones de muertos, destruiría tres imperios y alteraría de forma permanente la historia mundial.Sonámbulos revela con todo detalle cómo se desató la crisis que condujo a la Primera Guerra Mundial. Basándose en fuentes primarias, traza los caminos que llevaron a la guerra con una narrativa llenade acción que cubre minuto a minuto todo lo que ocurrió en los centros clave de Viena, Berlín, San Petersburgo, París, Londres y Belgrado. Christopher Clark repasa las décadas de historia que conformaron los acontecimientos de 1914, y analiza los mutuos malentendidos y los gestos involuntarios quehicieron que se desatara la crisis en pocas semanas.Basado en una meticulosa investigacióny brillantemente escrito, este libro es un análisis magistral de uno de los dramas más importantesde los tiempos modernos. Ofrece una nueva visión de la Primera Guerra Mundial en la que no se priman las batallas y las atrocidades de la propia contienda, sino los complejos acontecimientos y relaciones que llevaron a un grupo de líderes bienintencionadosa un conflicto brutal y sangriento.

La Segunda Guerra Mundial dejó a Europa sumidaen el caos. Paisajes y cultivos destruidos, ciudadescompletamente arrasadas y más de 35 millonesde muertos. En la mayor parte del continente,las instituciones como la policía, los medios decomunicación, el transporte, los gobiernos localesy nacionales, habían dejado de existir. Los índicesde criminalidad aumentaron, las economíascolapsaron y los ciudadanos europeos estabanal límite de la extenuación.En este apasionante estudio de los años posterioresa la guerra, Keith Lowe describe un continente todavíasacudido por la violencia, donde una gran partede la población no había aceptado aún que la guerrahubiera terminado. El libro subraya la ausenciade moralidad y la insaciable sed de venganzaconsecuencia del conflicto. Describe los choquesétnicos y los enfrentamientos civiles que azotaronlas vidas de la gente común desde el mar Bálticoal Mediterráneo y el establecimiento de un nuevoorden que finalmente trajo una difícil estabilidada un continente devastado.Casi todo lo referente a la Segunda Guerra Mundialha sido estudiado y difundido. Sin embargo, muy pocoes lo que se conoce de los cinco años posterioresa la guerra en los que murieron también millones deeuropeos y decenas de millones sufrieron los horroresde la posguerra. Basado en documentos originales,entrevistas y estudios académicos en ocho lenguasdiferentes, Continente salvaje cambia radicalmentela visión que hasta hoy se tenía de la Segunda GuerraMundial y ayuda a entender la Europa de nuestrosdías, heredera de aquellos conflictos.

Sin la guerra civil española la historia europea del siglo XX resulta incomprensible: si hay un momento en que la historia contemporánea pasa en España, ese momento es 1936. A partir de esta tesis vertebradora, este libro coral disecciona la contienda que dividió España y el mundo. La española no sólo fue una guerra civil, sino transnacional, global; implicó a actores extranjeros y en ella se identifican diversas características que resultarían paradigmáticas en la historia de Europa: la toma del poder por el fascismo mediante la guerra, el uso de la violencia contra civiles con fines depuradores de la sociedad, el establecimiento de campos de concentración, la superposición de la guerra de ocupación y la guerra irregular… En otras palabras: España se convirtió en caja de resonancia y laboratorio de procesos que luego se expandirían por el continente. Javier Rodrigo, Miguel Alonso y David Alegre han concitado en este volumen a una cincuentena de historiadoras e historiadores, la mayoría menores de cincuenta años, para ofrecer una visión totalmente novedosa y actualizada del conflicto, que se analiza en sus diversas facetas, algunas de ellas casi inexploradas. En estas páginas se va más allá del golpe de Estado de 1936 y la guerra en sí. De hecho, se sostiene que esta no terminó en 1939, sino que se prolongó, en una forma irregular o sucia, hasta los años cincuenta. La militarización, internacionalización y radicalización del conflicto, la retaguardia, las cuestiones de identidad, el exilio, la sanidad, el paisaje y el entorno o la necropolítica son algunos de los temas que se abordan. En definitiva, este es un libro imprescindible que demuestra que la española fue la gran guerra civil europea del siglo XX.

Buenos Aires, 1933. La crisis atenaza, la desesperanza cunde, el fútbol viene al rescate. Pero el futbolista más caro y más famoso de su tiempo, Bernabé Ferreyra, acaba de desaparecer: los diarios dicen que se fue al pueblo natal, Junín, para exigir todavía más dinero a su club, River Plate. Andrés Rivarola, a quien todos llaman el Pibe, es amigo de su proveedor de cocaína y cree que puede convencerlo de volver. Cuando lo intenta, el asesinato en un petit hotel de Barrio Norte amenaza con transformarse en un escándalo. En una ciudad acechada por los fascistas, las carnes, la pobreza y la literatura, Rivarola puede aprovechar la oportunidad para favorecer su suerte. Busca, se equivoca, busca más, intenta escribir tangos –el género que mejor interpretó como angustia sentimental los infortunios y las ansiedades de la movilidad social–, mientras fatiga la Recoleta, el Matadero, el Hipódromo de Palermo, el Plaza Hotel, la confitería Richmond, la Jefatura de Policía, el diario Crítica, los conventillos, los cafés literarios. También se enamora de una pelirroja a quien pretende, entre otros, un joven poeta torpe y tímido: Jorge Luis Borges. La prosa de Martín Caparrós, de una impronta nítida como pocas en la literatura iberoamericana, despliega en esta novela una gracia narrativa admirable. Todo por la patria es un thriller histórico con giros sorprendentes, un recorrido por la gran capital del sur en su momento más vibrante y el lanzamiento de un personaje que tiene mucho camino por andar: el Pibe Rivarola.

Trenes rigurosamente vigilados, la novela más conocida de Bohumil Hrabal, es una divertida y entrañable historia sobre la resistencia frente al invasor alemán durante la  Segunda Guerra Mundial, protagonizada por los empleados de la estación de tren de un pequeño pueblo checoslovaco. El descubrimiento del amor y del deseo están presentes en la narración del despertar al mundo adulto del aprendiz y verdadero héroe de la novela, que sigue los pasos del hedonista factor de la estación tras la atractiva telegrafista.