Historia de la mujer caníbal

¿Existe en la Tierra algún lugar amable con las mujeres solas?

¿Qué hacer con el pasado? Es un cadáver del que cuesta deshacerse. ¿Debemos embalsamarlo, conservarlo idealizado y permitir que dirija nuestro destino? ¿Debemos enterrarlo sin honores, deprisa y corriendo, para así olvidarlo por completo? ¿Debemos metamorfosearlo?

La desdicha, como la felicidad, es una costumbre que adquirimos al nacer y de la que nunca podemos deshacernos

Hay seres que no nacen con estrella. Vienen al mundo bajo cielos convulsos, surcados por cometas furiosos que se entrechocan, atropellan y pisan los unos a los otros. Su destino queda así condicionado por el desorden cósmico y nada pueden hacer para enderezar su vida.

Pero la pintura no es como la música. Los pianistas, violinistas o clarinetistas siempre pueden sacarse un dinero dando clases particulares a niños. La pintura, en cambio, se parece más a la literatura: no reporta beneficios materiales ni tiene ninguna utilidad inmediata.

Esto no es café ni es nada. Le pones tantos aderezos que pierde su sabor original: la amargura.

¡Eres una aguafiestas! —le reprochó, empuñando virilmente el volante del Land Rover.
Como si Rosélie tuviera la culpa de su complejo de víctima y pudiera evitar identificarse con quienes son perseguidos.

es, la infancia es un mito, un constructo senil de los adultos. Yo nunca he sido niña.

Guadalupe se suele decir «cutis de zapote».[1] Pero Rose odiaba los clichés criollos y se empecinaba en nombrar el mundo a su manera. Así, por ejemplo, se inventó el nombre absurdo de Rosélie. Hija de Rose y Élie.

Y, cuando se trata de justicia, la duda es suficiente.